Não sei

Não sei que nada sei
Não sei
Sei nada
Sei de nada do ser
do saber, do achar ou do crer

“Só sei que nada sei” é pros sabidos.

Quanto ao tempo

Lembra que tempo é recurso finito não-renovável.

Não brota

ou renasce

ou revive,

é fugaz.

*

Lembra que tempo é senhor

Da corredeira da vida.

E o que vai,

Já foi.

E foi-se,

Adeus.

*

E como disse a poeta,

“ Faz a gente, faz da gente e se desfaz.

Ele enrola e desenrola.

Dá gorjeta e pede esmola.”

Enche a sacola do perdão

e do pecado.

Pondo-os lado a lado

até a batida final.

*

Apaga os vestígios.

E não deixa resquícios,

muito menos prestígios,

de vida qualquer.

*

Lembra que o tempo faz nascer e morrer.

E nos faz fazer

do tempo o que for

Fazer dinheiro, fazer amor.

Sentir poesia, sentir rancor.

Escolher o que melhor for,

o caminho de menos dor.

*

E se depois do tempo passar,

e só a tristeza sobrar,

o tempo não vai lamentar,

lamento,

que escolhestes gastar

assim o teu tempo.

*

E não haverá mais dor.

Ou choro,

ou arrependimento.

Porque agora,

e novamente lamento,

já não haverá mais tempo.

Porque Amores só amam

Tudo bem, a mão lhe ia escapando das mãos pouco a pouco, mas não há problema.

Amores vêm e vão, em vão, porque vêm de novo.

E o seu ia. Ia, ia, ia

Cada maldita palavra mal dita afastava a menina alguns metros.

E outras palavras, ainda malditas, mas bem ditas por outra boca,

a levavam ainda mais depressa.

O rapaz não ligava.

Que amores vêm e vão, ele cria.

Em  vão, a vida lhe mostraria.

Tudo bem, não há problemas, mas amores.

Amores só amam.

E o dele só amou.

Outro.

Mortes.

A morte lhe chegou. Na verdade, a morte o morreu que morte não ama, mata ou conjuga qualquer outro verbo senão morrer, mas o autor é poeta e sabem como são os poetas, escrevem mais do que devem.

Na praia que estava, afogado morreu. O oceano de um lado, à esquerda. À direita, a via movimentada e seus jovens correndo na avidez da idade. E egos. Mil egos, egos mil.

Acho que não sentiu dor, acho que só o coração parou. Nem isso, acho que morreu com o coração batendo que este não tinha o direito de parar. Se pudesse argumentar, o faria. Diria que não tinha tempo para morrer, que havia ainda muitos contratos a assinar e petições e reuniões e o inventário e aquela cartilha de investimentos e aquele relatório, enfim, precisaria de algo em torno de uma semana para organizar tudo. Mas não argumentou, que morte não argumenta, não faz interlocução. Morte apenas morre.

Acho que a morte o morreu por pena. O homem, no mar que estava, só tinha a cabeça para fora - ou era esta a mais imersa - e nadava desesperadamente. Às vezes para baixo, se afundando mais como a se entregar. Noutras, para cima, como a tentar sobreviver, mas emergia para buscar poesia onde, eu lamento, não havia.

Afogando-se que estava, a morte o morreu por dó, para que não penasse mais.(Embora morte só seja morte e morra, acho que teve pena do pobre rapaz e isso foge completamente à conjugação dos verbos.) Lamento, mas os muitos contratos a assinar e petições e reuniçoes e o inventário e aquela cartilha de investimentos e aquele relatório ficaram. Todos. Em suas gavetas, seus armários, na mesa do escritório. Ficaram. E ele, também. Ali, estendido na areia, como tentando penetrar nesta. Rosto na areia, costas à lua.

Morrera afogado de realidade. E suas narinas buscavam, e desesperadamente, algo que o homem nem conhecia: poesia.

*

E ali perto, menos de 20 metros, eu acredito, outra morte: Jovem rapaz andava tranquilamente com as vistas ao céu, ainda nublado. As nuvens, sua meninice feita de algodão, se abriram num repente: eram sorriso. A lua, cheia em seu brilho de brancura falhada, não teve pena, que lua apenas ilumina: iluminou. O rapaz não aguentou, era muita luz. Embriagou-se. Afogou-se. Morreu.