Deixa

"O homem sempre quer aquilo que não tem" ou mesmo " A grama do vizinho é sempre mais verde." Mas no fundo, acho que amores impossíveis se explicam por: " O que pode uma criatura, diante de outra criatura, senão amar?" Enfim, "Histórias de amor duram apenas 90 minutos" porque o amor é efêmero, é fugaz, escorre entre os dedos, ele vai. É necessário desistir, dizer adeus, dizer desculpa, largar o osso, assinar um mea-culpa. É necessário deixar. Deixo. Amei-a, meu choro e meu prazer, meu sonho e meu plano, meu sorriso e minha poesia. Agora deixo, até que o peito não aguente e exploda em amor.

Deixa

Deixa esse amor ir.
Deixa des-ser,
Deixar de ser.

Deixa ser o que for,
Como for.
Como não for.
Esse não amor,
nosso desamor.

Deixa a mocinha virar multidão.
Deixa chegar o não.
E todo seu império de pobreza.

Deixa vir sua tristeza,
Acompanhada da imensa beleza,
da impossibilidade.
Sua tristeza e mediocridade.

E deixa, assim,
o preto imperar.
A cortina preta que tudo sufoca,
tudo mata, esfola,
descortinar

meus sonhos e futuros,
suas cores e seus muros,
tua beleza inalcançável
e minha escrita irrefreável.

Deixa morrer,
Que tudo que nasce, morre
E agora beleza escorre
Do que foi o meu amar.

Deixa que amanhã é outro dia,
Que há de vir outra mocinha,
E que o sol, à revelia,
há de brilhar.

O que vier

Nós sabemos que vamos perder as pessoas que mais amamos, e vivemos como se não soubéssemos. Acho que é menos doloroso.

O texto abaixo tem relação com a frase de Drummond: " As coisas findas, mais que as lindas, essas ficarão.", frase que carrego como mantra.É dedicado a duas das pessoas que mais me foram importantes e que vivem em mim em todo ato ou pensamento, que se enraizaram no mais profundo do que sou e cujas presenças ainda habitarão este mundo por muitos anos. Amor pouco tem a ver com a verbalização: "eu te amo". Tem mais a ver com a ordinariedade do dia, com o não glamour, com as mãos sujas e o corpo suado. Outra frase que também me move bastante e que tem a ver com esse texto é uma de Manoel de Barros: " As flores dessas árvores depois nascerão mais perfumadas."

Por fim, a tudo que se foi, a tudo o que virá. Aos que amei, aos que vou amar. Evoé ao que a vida há de me dar, evoé ao futuro lindo que virá. Peço passagem e rendo homenagem:

O que vier
será lindo
será lindo
será?

O que vier
será lindo
será lindo
será!

O que vier
será lindo
será findo
e irá.

O que vier
será findo
será findo
e irá.

O que vier
será findo
será findo
findará.


Mas basta eu fechar os olhos
Que outra vez poderei te encontrar
E outra vez no teu ombro eu poderei recostar
E outra vez tua gaitada eu poderei escutar
E outra vez teu sorriso sorrirá sorrirá

lálálá...

Para quando se pisar o chão.

Antes de pisar esse chão , peça licença.
Peça desculpas, faça reverências.
Tira os teus sapatos brilhantes
E mostra,ao menos uma vez, a face imunda dos teus pés brancos e macios.
Só dessa vez abdica dos teus coloridos tênis, esquece o prateado e o dourado.
O vermelho sangue e o laranja coral.
Abdica, que honra não brilha,
É marrom de lama e malcheira, fede.

Pisa com cuidado e respeito
Essa terra que tu sempre esqueces o maiúsculo ao pronunciar.
Pisa com consciência
Supera tua demência que governa o teu agir, fazer, pensar.
E principalmente o esquecer.

Mas lembra que não pisas piso
Não pisas mármore, granizo.
Pisas lama, solo, chão

E onde pisas, pisa sangue
Suor e saliva
E corpos, mentes, meninas.
Meninos, mulheres, idosos.
Pisas gente, pisas história.

Não, não pisas sangue vermelho escorrido da bravura.
Pisas sangue batido arrancado na tortura,
Sangue preto, pútrido
Filho do momento exdrúxulo
Que se chama ditadura.

Não é sangue que leva a vida
É sangue que perdeu-se junto à vida
E que garante as gerações futuras.

Não é sangue de nutrientes
Plaquetas, plasma, hemáceas
Não é sangue de falácias,
É sangue de gente, que sangrou pra outra gente nascer.
Como o sangue da menarca, o primeiro sangramento
Pra nova vida surgir.

Foi esse sangue, retirado a penas duras,
Por uma ditadura,
Que vem sujo como de menarca,
Já preto pelo estado de decomposição,
Que eleva este lugar, o enobrece
E então o chamamos nação.

Não sei

Não sei que nada sei
Não sei
Sei nada
Sei de nada do ser
do saber, do achar ou do crer

“Só sei que nada sei” é pros sabidos.

Quanto ao tempo

Lembra que tempo é recurso finito não-renovável.

Não brota

ou renasce

ou revive,

é fugaz.

*

Lembra que tempo é senhor

Da corredeira da vida.

E o que vai,

Já foi.

E foi-se,

Adeus.

*

E como disse a poeta,

“ Faz a gente, faz da gente e se desfaz.

Ele enrola e desenrola.

Dá gorjeta e pede esmola.”

Enche a sacola do perdão

e do pecado.

Pondo-os lado a lado

até a batida final.

*

Apaga os vestígios.

E não deixa resquícios,

muito menos prestígios,

de vida qualquer.

*

Lembra que o tempo faz nascer e morrer.

E nos faz fazer

do tempo o que for

Fazer dinheiro, fazer amor.

Sentir poesia, sentir rancor.

Escolher o que melhor for,

o caminho de menos dor.

*

E se depois do tempo passar,

e só a tristeza sobrar,

o tempo não vai lamentar,

lamento,

que escolhestes gastar

assim o teu tempo.

*

E não haverá mais dor.

Ou choro,

ou arrependimento.

Porque agora,

e novamente lamento,

já não haverá mais tempo.

Porque Amores só amam

Tudo bem, a mão lhe ia escapando das mãos pouco a pouco, mas não há problema.

Amores vêm e vão, em vão, porque vêm de novo.

E o seu ia. Ia, ia, ia

Cada maldita palavra mal dita afastava a menina alguns metros.

E outras palavras, ainda malditas, mas bem ditas por outra boca,

a levavam ainda mais depressa.

O rapaz não ligava.

Que amores vêm e vão, ele cria.

Em  vão, a vida lhe mostraria.

Tudo bem, não há problemas, mas amores.

Amores só amam.

E o dele só amou.

Outro.

Mortes.

A morte lhe chegou. Na verdade, a morte o morreu que morte não ama, mata ou conjuga qualquer outro verbo senão morrer, mas o autor é poeta e sabem como são os poetas, escrevem mais do que devem.

Na praia que estava, afogado morreu. O oceano de um lado, à esquerda. À direita, a via movimentada e seus jovens correndo na avidez da idade. E egos. Mil egos, egos mil.

Acho que não sentiu dor, acho que só o coração parou. Nem isso, acho que morreu com o coração batendo que este não tinha o direito de parar. Se pudesse argumentar, o faria. Diria que não tinha tempo para morrer, que havia ainda muitos contratos a assinar e petições e reuniões e o inventário e aquela cartilha de investimentos e aquele relatório, enfim, precisaria de algo em torno de uma semana para organizar tudo. Mas não argumentou, que morte não argumenta, não faz interlocução. Morte apenas morre.

Acho que a morte o morreu por pena. O homem, no mar que estava, só tinha a cabeça para fora - ou era esta a mais imersa - e nadava desesperadamente. Às vezes para baixo, se afundando mais como a se entregar. Noutras, para cima, como a tentar sobreviver, mas emergia para buscar poesia onde, eu lamento, não havia.

Afogando-se que estava, a morte o morreu por dó, para que não penasse mais.(Embora morte só seja morte e morra, acho que teve pena do pobre rapaz e isso foge completamente à conjugação dos verbos.) Lamento, mas os muitos contratos a assinar e petições e reuniçoes e o inventário e aquela cartilha de investimentos e aquele relatório ficaram. Todos. Em suas gavetas, seus armários, na mesa do escritório. Ficaram. E ele, também. Ali, estendido na areia, como tentando penetrar nesta. Rosto na areia, costas à lua.

Morrera afogado de realidade. E suas narinas buscavam, e desesperadamente, algo que o homem nem conhecia: poesia.

*

E ali perto, menos de 20 metros, eu acredito, outra morte: Jovem rapaz andava tranquilamente com as vistas ao céu, ainda nublado. As nuvens, sua meninice feita de algodão, se abriram num repente: eram sorriso. A lua, cheia em seu brilho de brancura falhada, não teve pena, que lua apenas ilumina: iluminou. O rapaz não aguentou, era muita luz. Embriagou-se. Afogou-se. Morreu.